Una Mujer Estresada

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Y a lo mejor la espina es la supervivencia de la rosa,
y a lo mejor la herida sangra para advertirte del dolor.

Y a lo mejor la seda se rompe para hacer la mariposa...
y a lo mejor la duda existe para que yo pueda acertar.

(Cómplices)

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Hace tiempo alguien me pidió que escribiera algo así. Y va por tí:

Nunca le ha gustado madrugar. De hecho es un ser bastante perezoso, pero el olor a tostadas recién hechas suele animarla a desprenderse de los brazos de Morfeo a eso de las ocho y cinco de la mañana. Su mesa está siempre llena de apuntes y editoriales de periódicos, pero durante los 45 minutos que tarda en organizarse antes de salir de casa consigue encontrar folios limpios, su bloc de dibujo y un par de bolígrafos.

Dicen que esa mirada triste y verdosa la heredó de su bisabuela Paula, pero ella siempre sabe regalar una sonrisa a primera hora de la mañana. Es la mirada del fado, y hay quien dice que ella sabe cantarlos. Tiene ese toque de tristeza en la voz que sólo da el desencanto a través de los años. Quizá por eso admira tanto los pies descalzos de Cesária Evora, el tul de las faldas de Dulce Pontes o cómo Amália Rodrigues desgarra su alma al pronunciar cada palabra como una oración. Creo que lleva las cantinas marineras tatuadas en el alma y su mayor ilusión sería volver a encontrarse aquel barco abandonado que antaño destrozaron tantos temporales interiores, siempre impasibles... sin un atisbo de piedad ni con el paso de los años.

Tras dos horas de crash bursátil necesita un capuchino y un cigarrillo para sentirse en casa, aunque esté a ochenta kilómetros de su ciudad. Le gusta la marca que el rojo de sus labios deja en el margen del filtro, porque es la misma que dejaba su abuela Nieves mientras masticaba un caramelo de menta. Tras apurar la última gota del vaso de papel, anuda sus rizos castaños en un moño y se dispone a pelearse con la fotocopiadora de la hemeroteca y la relación entre las lenguas y el vil metal.

Y es tan despistada que olvida la carpeta sobre una de las mesas... y parece imposible que 169 centímetros de altura y 63 kilogramos permitan a sus piernas moverse de una manera tan rematadamente torpe entre los pliegues del tul de su falda. Creo que está demasiado acostumbrada a los libros. A sus dos décadas publicaron su primer trabajo en la universidad y le parece tan mediocre que hasta le da vergüenza leerlo, porque es demasiado exigente consigo misma, pero quizá el perfeccionismo sea algo inevitable cuando llevas a un dibujante dentro.

Porque nada la hace sentirse más cerca de la libertad que sentarse en el parque del viejo cementerio con su bloc y su lápiz. Le gusta dibujar a la gente que pasa y odia los bodegones y las frutas escarchadas. Y le gusta que el viento le revuelva el pelo y la gasa de su falda porque se siente segura y tranquila mecida en su vaivén y participando en el alegre baile de las hojas, que ya empiezan a dejar de caer en esta época del año.

Al volver a casa le espera la hierba recién cortada y su gato descansando en el árbol de la entrada. El manantial en el que se sentará a leer las páginas de su nuevo libro durante el verano. El diario en el que sólo escribe cuando relee lo anterior y cae en lo equivocada que estaba. El clavel que recuerda su revolución interior todas las noches, siempre en el mismo jarrón. La película en blanco y negro que tanto le gusta. Y simplemente cierra sus ojos intentando escapar al insomnio que la asola desde hace un par de meses, intentando recodar aquel...

Barco abandonado
na voz do tempo, na margem do rio.
Nesta lonjura
na voz dos temporais
anoitece um canto sombrio
nas pedras deste cais.
Há um adeus no meu olhar...
este meu barco prisioneiro
há de ser viageiro
no meio do mar.

Recordando una frase de Cascabel que me gustó especialmente... (en su post del 15 de abril de 2005):

Sabe que despierta su curiosidad. Es como cuando estás en una biblioteca y al levantar la cabeza de tu libro ves cómo alguien desvía torpemente su mirada en otra dirección. Más tarde vuelves a mirar y lo descubres haciéndolo de nuevo. Y aunque no vuelvas a levantar la cabeza de entre las páginas notas su presencia y sabes que esos ojos están aprovechando ahora, que no puedes verlos, para analizarte minuciosamente.

¿Y cómo hará un invidente para analizar a esa persona que despierta su curiosidad? Quizá el olor y la risa jueguen un papel importante en su escala de valores. El tono de la voz, la forma de expresarse... Quizá esté desayunando en una cafetería y al abrirse la puerta para un nuevo cliente se extienda un suave olor a flores y a caramelo. Entonces él sentirá cómo una brisa fresca se esparce mientras esa chica (porque sólo una chica puede oler así y dar ese tipo de pasos) cruza el pasillo y pide un té con hielo al camarero de siempre. Y se dará cuenta de que son viejos conocidos, porque con una mínima broma de aquel que sirve el té comienza a fluir la suave y refrescante risa de alguien que no debe tener más de 25 años. Algo más tarde se decicirá a acercarse e invitarla al té con hielo, diciéndole que su sonrisa le ha alegrado el desayuno. Sé que lo hará porque él no tiene miedo a ver una mala cara o a que no sea lo suficientemente guapa. Sabe que nunca la verá, pero para él es una chica preciosa y alegre, de andar decidido y que huele a flores y a caramelo.

Pero... ¿y si no fuera ciego y ni tan siquiera pudiera aspirar su aroma o sentir la decisión de sus pasos? ¿Y si en vez de poder vigilarla entre sus folios de apuntes sólo pudiera imaginarla cuando está a solas? Quizá acabe creyéndola más perfecta e interesante de lo que es en realidad, y el perfume que ha mezclado en sus pensamientos durante varias semanas sea más intenso y exclusivo que el agua de colonia que ella utiliza a diario. Es posible que el caminar decidido de unos zapatos de tacón no se corresponda con los pequeños pasos que realmente dan sus bailarinas desgastadas.

Y a lo mejor cuando él descubra todo eso se dará cuenta de que mientras soñaba se pasó un par de salidas de autopista y ya no puede dar marcha atrás... o prefiera continuar el camino que seguía, porque aunque la perfección del sueño era hermosa, el misterio de que ya no sea tan perfecto lo es todavía más. Quizá tengas alma de aventurero. Quién sabe.

“Tú y yo quisimos ser de sueño y no somos más que de realidad”
(Llovió, de Presuntos Implicados)

La primera y la última letra de nuestro nombre coinciden. Y también los dos últimos dígitos de nuestra fecha de cumpleaños. Tauro y Virgo. Yo adoro los gatos. Ella los odia. Le gustan los perfumes intensos. A mí las aguas de colonia. Fuimos las primeras en hablar al llegar a la facultad. Entramos solas en un pazo abandonado y salimos de él juntas... corriendo del miedo. Fue de los pocos en apoyarme cuando más lo necesitaba. Yo nunca he dejado de apoyarla a ella.

Ella no es impredecible... de hecho es fácil saber cómo va a actuar (siempre que esté sobria, claro). Pero no pasa no mismo con las cosas que dice. Yo soy la de acciones impulsivas (lo que aquí llamamos "arroutadas"). Ella es la de las frases descabelladas, ofensivas o subiditas de tono. De hecho, creo que un día acabaremos lesionadas. Si no es porque yo finjo ser devorada por su lavadora, será porque ella diga lo menos adecuado en el momento menos oportuno. He aquí una fiel prueba de ello:

- Tranquilo chico, que te montamos un club de fans. Yo soy la directora y ella la tesorera (a un desconocido cuyo amigo había ligado. Lo cierto es que dudo si lo habré dicho yo realmente...)

- ¡Científica busca labios para intercambiar microbioooooos! (señuelo nocturno...)

- Te has convertido en Lenka, la princesa de la noche (rememorando un artículo de una stripper de Interviú)

- anda, mira: uno, dos, tres, cuatro, cinco... ¡cerdos! (ejerciendo labores diplomáticas con el sexo masculino. Se respiraba diplomacia por doquier...)

- ¡Cuidao que ha llegado el gusano violadorrr! (tumbadas en la hierba. Vaya aprensión que nos metió...)

- Eres una puta-gorda-fea-de-mierda (su nuevo hit, mientras bailaba. Alguien se dio por aludida...)

- No vayas a su casa, que eres muy sensible. Y seguro que ya la ha jiñao de una sobredosis (dando ánimos al personal)

- Con esos colegas no me extraña que vuestros porros parezcan cigarritos de puta (y es que nunca falta un piropo en su boca...)

- Respecto a lo de vuestros ex: dan ganas de blandir una catana. Respecto a los míos, les haría pisar brasas incandescentes (probando nuevas formas de tortura)

- Soy la ostia. Soy maravillosa. De hecho soy tan increíblemente perfecta que hasta los hombres desisten de conquistarme... ¿o qué te pensabas? (la modestia es una de sus más grandes virtudes)

- ¿Ves? ahora debería escupirte el vino en la cara (vale, yo se lo escupí hace un par de años pero fue un accidente...)

- Yo soy Chiquetete y tú Raquel Bollo (a "tortas amistosas". Las copas acabaron donde debían acabar: en el suelo del salón)

Y una de mis preferidas:

- Cuando las del Opus cerraron las cortinas y me pusieron a rezar... vi pasar toda mi vida por delante (sí, su pasado es todavía más oscuro de lo que parece)

Y es mi amiga. Mi amiga desconcertante, imprevisible, divertida... muchas veces creo que en vez de hablar escupe palabras... o baila un zapateao sobre ellas. Y después de cinco años, es todavía peor que cuando tenía dieciocho.

Levanta ese ánimo, que este viernes quemamos la ciudad... ¡y además estrenamos zapatos de tacón! ;))

Volviendo a dejar de lado mis historietas, intentaré ilustrar uno de los momentos más duros en la vida de una chavala a través de un sencillo modelito microdietético. Veamos si se verifica la hipótesis "Para adelgazar no hay que merendar" (Ahí va eso):

Partiendo del supuesto de que en invierno, entre fiestas y demás gaitas, una se empieza a atiborrar de porquerías diversas escudándose en que los jerseis taparán esos michelines que empiezan a aflorar por doquier, pues aprovecha para saquear las bolsas de pipas, pistachos y mañanitos de la despensa (excluiré de mi modelo factores como ser una fumadora y una bebedora que reniega del sexo masculino para no complicar excesivamente el análisis).

Si en el período inicial su peso inicial es t (evitemos recordar lo delgados que estábamos para no echarnos a llorar), tras 4 meses comiendo más filipinos que el monstruo de las galletas el peso final de la fémina acaba siendo de t+5 (vaya putada...). Tras el período de ajuste, la inocente y rolliza muchacha decide que es momento de volver a su masa corporal inicial (y si es posible, reducirla un par de kilos más).

De esta forma, esa pobre niña con 5 kilos de más decide iniciar la demoníaca "Dieta de los puntos", mundialmente conocida por dieta Watch Weight. Resumidamente, el método consiste en que cada alimento tiene una serie de puntos, y una persona que pese menos de 70 kg no puede comer más de 18 puntos al día. La ventaja que tiene es que puedes comer prácticamente de todo (mientras no te pases de 18 puntos al día). ¿Lo malo? veámoslo:

- Desayuno: Cafe con leche (2 puntos)+ tostada con fiambre (3 puntos)= 5 puntos
- Comida: Espaguetis con salsa de tomate (7 puntos) + queso rallado (2 puntos) = 9 puntos

Vale. Llevamos 14. Quedan 4. ¿Y QUE NARICES VOY A MERENDAR Y A CENAR? Un bocata de chorizo son 5 puntos ya. Adiós merienda... directamente ceno:

- Cena: Ensalada con atún (2 puntos) + yogur con frutas (2 puntos)

Ahí fueron los 18 puntos de la pobre y hambrienta chica del ejemplo (o sease, ahí fueron mis 18 puntos...). Tras esta demostración, la conclusión que se desprende es que... ¿para adelgazar no hay que merendar? Pues no. La hipótesis es absolutamente falsa. Para adelgazar hay que joderse.

¡Vivan los creativos de Dove!

(Por cierto, la confirmación empírica de la veracidad de mi hipótesis: ya he perdido cuatro kilos. Y estoy sufriendo muchísimo...)

Respecto a la foto: no, todavía no me estoy quedando así...