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Una Mujer Estresada

Me dispongo a subir al tercer piso para ir a una optativa de 5º y oigo desde el ascensor

- ¡Eeeeh! Cuánto tiempo. Sube en el ascensor, mujer.

(Dios, el petardo de hacienda. El futbolista. Es más tonto que Fran Rivera. Hasta habla como Fran Rivera... a veces dudo si será su hermano secreto. En fin, ahora ya no puedo rajarme)

- Vale, ¿qué tal?
- Bien, bien. En enero no te vi por hacienda

(mi cabeza: Pero... ¿a qué viene ahora hablar de hace cuatro meses? Qué malo es el deporte, afecta al cerebro)

- Sí, es que estuve enferma
- Si claro, vaya jeta. Tú te pasas enferma todo el año (tonito de superioridad y risa sarcástica)

(¡Tendrá huevos! ¡¡Y mira cómo me lo dice!! La madre que..)

- ¿Yo? ¡Pero si yo no falto! Ni que estuviera todo el día tocándome las narices
- Pues poco te falta chavala

(Mi paciencia empieza a agotarse. Enciendo un cigarrillo al salir)

- ¡Ajjjj por favor!... nunca saldría con una tía que fumara
- Qué bien
- ¿Por?
- Porque no sabes el peso que me has quitado de encima.

Y yo me pregunto, ¿para ser así de tonto basta cursillos o hay que hacer un máster?
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