Una Mujer Estresada

... desde que me giré en Cervantes al oírte preguntar dónde estaba Malas Pécoras. Que ése imbécil de Barakaldo me vaciló por ser de Neguri. Que me confesó que no se comía un rosco, que le dije que no me extrañaba en absoluto.

Un año y dos horas después que me volviste a preguntar qué había al otro lado del mirador. Que te dije que no era tu jodida guía turística. Que nos tumbamos en la hierba muertos de risa por la tremenda rajada.

Diez minutos más que bebimos un mojito. Que te comiste mi hoja de menta porque a mí no me gustaba. Un tiempo indefinido compartiendo un cigarrillo, hablando de política, del 11-M, de cómo se conocieron tus padres. De aquella novia griega con nombre de diosa. Horas que ya ni recuerdo caminando por la Virgen de la Cerca, descubriendo que adorábamos el Padrino, el fabuloso destino de Amélie Poulain, el flamenco y Granada. Que mentiste al asegurar que bailaba sevillanas como si fuera de allí. Que las bailamos juntos en silencio, en plena calle.

Un año y ocho horas juntos que me diste una gran lección en el momento preciso: la libertad, una sonrisa. Todo un me, myself & I. Ocho horas que nos permitimos el lujo de ser, que aún somos libres... y todavía nos reímos a carcajadas al recordar aquella noche. Que se puede intuir en las palabras el tan lejos de Ketama. Y pensar que tan sólo quedan horas para volver a cantar, a bailar ese tan lejos tan cerca

La vida está llena de increíbles casualidades, incluso bajo los soportales de Cervantes